Мечта

Была ли у тебя мечта? Такая сильная, что всё что ты просто хочешь иметь или делать не просто отходит на второй план, а полностью меркнет в её свете? Мечта, которая держит тебя на плаву долгие месяцы и годы, заставляя делать всё для её осуществления? Мечта, которая на первый взгляд проста и достичь которой будет легко - но только на первый взгляд? Мечта, которая заставляет тебя не просто расстраиваться, а плакать, рыдать в голос каждый раз, когда она проскальзывает под самым твоим носом, практически ударяясь в него, но неизменно уплывающая кому-то другому?

У меня есть мечта. Она не просто держит меня на плаву, и не является простой далёкой целью на длинном жизненном пути. Моя мечта - это то, ради чего я живу. Я работаю, сплю, общаюсь с людьми, ем, пью, хожу в бары и пабы - и всегда, где бы я не был, что бы я не делал, в каком бы состоянии не находился - я помню о ней. Я думаю о ней всё время, она мне снится, она является мне в пьяном угаре, мои мысли концентрируются на ней даже когда я рискую жизнью, чтобы в адреналиновой горячке забыть о ней хотя бы на пару минут. Я не могу сказать, хорошо это или плохо, но она делает меня тем, кто я есть.

Мечта... Как много разных вещей можно желать, как много разных мыслей может посещать людей, когда их спрашивают о ней... Каждый живёт своей мечтой. Конечно, есть люди без мечты. Они живут вслепую, они ни к чему не стремятся, их глаза пусты. Их мало, очень мало. Они не ценят себя и свою жизнь, у них нет ничего, для чего им эта жизнь нужна, им не на что её тратить.

Моя мечта недостижима. Я преодолел немало трудностей на пути к ней, и совершил немало спорных поступков. Каждый раз, когда мне казалось, что я ухватился за цепочку событий, которая выведет меня к цели, я рвался во весь опор, получая второе, третье, десятое дыхание. И каждый раз цепочка неизменно рвалась... В такие моменты я пил, и пил очень много, до беспамятства, до потери чувств, отчаявшийся в своей способности найти ошибку, которая не дала цепочке завершиться или, хотя бы, продлиться дальше. Лучше от этого не становилось, и тогда я пытался впасть в забытье заметно более сильными способами, которые, впрочем, тоже оказывались бесполезными.

Память... Память - это очень сложная вещь, и как бы мы не старались, мы никогда не сумеем её контролировать. Мы всегда будем помнить то, что хотим забыть, и будем забывать то, что кажется нам важным. Она помогает нам по жизни, в ней хранится то, что определяет нас как личность, но зачастую в критический момент она оказывается нам вовсе не другом, в полную силу ударяя по свежей ране, оставленной очередной разбитой надеждой. Эта боль может быть настолько сильной, что ты теряешь способность здраво мыслить - или мыслить вообще. Чистая злость хлещет через край, заливая осколки твоей мечты, заливая всё, что ты видишь и поглощая собой всё, что тебе дорого. Злость на самого себя. Злость на своё бессилие.